(de moa, c'est trés moyen)

Mon espoir est comme l'encre de chine,
Que je regarde vers l'oxydent ou l'orient je ne vois que terre dévastée.
Terrain sanglant à la beauté morbide.
Je désire mourir comme le soldat éventré qui n'arrive plus à pleurer.
L'air se fait de plus en plus rare,
Alors que le sang abonde et baigne le sol pour nourrir les fleurs blanches.
Cette douleur est un affront à la vie.
Le bonheur n'existe plus, il ne reste que les squelettes de la guerre.

Je voudrais te dire à quel point tu me manques, mon pays, ma patrie, mon coeur.
Mais mon cri resterait bloquer par la grande muraille en pleurs.